Elles avaient encore frappé. Cette fois, elles avaient voulu voir ce que cela faisait – et elles ne riaient plus, devant l’ampleur du tableau.
Elles avaient repris la vieille tradition des incendiaires et des pétroleuses, en surgissant des cauchemars sépia de ceux qui les chassaient. Elles revenaient, comme reviennent toujours les vengeresses et les hantises, comme les fantômes sortent des rêves et des écrans de télévision, comme votre fantasme vous étrangle quand vous ne vous y attendez pas – et elles se réjouissaient des dégâts qu’elles faisaient. Ce n’était pas la folie criminelle qui les motivait: elles espéraient, dans leur désespoir, voir quelque chose se passer en ciblant l’effondrement général.
S. depuis la fenêtre de son appartement, très haut dans la tour, voyait les flammes qui baignaient les ancêtres des grands magasins, vides depuis deux décennies. Elle se demanda si des pauvres hères se trouvaient encore dedans, avant de se rappeler que les stocks, si convoités, étaient gardés en permanence par des vigiles – qui avait pu tromper leur vigilance ?
Les flammes grandissaient; elle sentait comme une joie, avait l’impression de sentir la chaleur contre elle. C’était l’image de leurs privations contrôlées qui partait en flammes; le symbole du capitalisme finissant, agonisant encore dans les pénuries qui lui rapportaient en épuisant tout et tous. C’était la fin d’un triomphe, dont elle paierait probablement le prix, mais qui lui amenait, ce soir, une joie douce – elle appela les garçons quand de longues fusées partirent rejoindre le ciel pour y exploser. Ils ne comprenaient pas, mais voyaient la fin de quelque chose – c’était plutôt une bonne nouvelle, d’espérer passer à autre chose.