Beau comme.

Alors, c’est quoi le mieux ? qu’il demanda. Vaut mieux être beau comme un camion, ou comme un pape ?

C’est que ça se discute – un beau camion, monté sur roues comme des échasses, les jantes brillantes au crépuscule, et la fière remorque… – mais un pape ! lustré à l’âme de pauvre bête, rafistolé tous les quatre matins…

Et lui aussi fourni avec son camion ! Modèle réduit et aéré, le genre de beauté qui ne passe pas inaperçue, dans les vastes champs de fidèles, avec ses petites broderies et le bel écarlate au vent.

C’est que c’est joli, les broderies ! mais un camion, ça ne mange pas de pain, ça se gare facilement dans les parkings dédiés, alors qu’un pape !… faudrait voir à y ajouter du beurre, et des épinards, au pain du Pape, et le pape est mobile, mais à déplacements lents, alors que la vie va vite, et la voie de garage.

C’est que c’est un métier très couru, et pas pour les coureurs ! pour ça qu’on les véhicule, il paraît, à aller au rythme des foules et des rocs stationnaires – et pimpon quand il recule, tout comme le camion ! Et pourtant, même pompette, on ne peut pas dire que le pape fasse des miracles ou autre chose que du bruit, mais reculer: il sait.

Au hasard des rues.

Endormie comme un bébé sur mon canapé, réveillée dans le corps d’une mamie: j’ai inventé la machine à accélérer le vieillissement des corps – et je me réveille en songeant que j’ai fait un beau voyage, quelque part entre Bridget Jones et Jacques Tati, option Pieds Nickelés.

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C’est pas si mal, le néant.

C’est pas si mal, le néant, tentait de se dire S., dans son équilibre un peu précaire – elle ne portait plus de talons depuis des années, avec l’exemption médicale de rigueur, mais elle gardait en cet instant le vertige que l’on ressent les premières fois que l’on s’essaie à sortir, dans toute cette nouvelle et fragile hauteur. Elle appréciait maintenant le silence presque feutré quand elle marchait, sans y retrouver une liberté dont elle avait perdu depuis longtemps le sentiment comme la réalité.

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Dans le décor.

Madame D. se redressa, et glissa ses doigts de sa gorge à l’embouchure de l’évier, rattrapant quelques bribes de son dégoût. Elle revenait doucement à elle-même, et de l’écœurement passait à la colère, et attendait que vienne – ça ne tarderait pas, ça n’attendait jamais – la tristesse.

Elle revenait toujours à ce vieux constat, et restait toujours éberluée de le faire: elle découvrait, à chaque fois, l’étendue de ce désastre, et celle de sa naïveté: elle y avait cru, avait pensé qu’il était une exception pour infirmer les règles et que, peut-être, quelques-uns seraient à sauver, et même, qu’elle existait, parfois, en tant qu’elle-même.

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