L’escalator.

M. se tenait en haut des marches, il leva le pied et amorça sa descente. Il aurait voulu ne pas toucher la rampe, mais la légère sensation de vertige qui le saisit quand son regard embrassa le vaste vide devant lui l’y contraignit et, sa main accrochée à la rambarde poisseuse, il s’efforçait de rester bien à droite – il appréhendait d’accélérer une descente aussi profonde, et il avait le temps de suivre le rythme de l’escalator. Au loin, il lui semblait entendre la scansion des escaliers repliés, un long ruban d’acier – tac tac tac.

Dans la boutique.

« Et sur la photo avec votre mère… », me sort le monsieur moustachu de la toute petite boutique de photographies photocopies et tampons caoutchouc, à me faire sursauter – « mais c’est moi ! »