Direct.

« Quel est ton but ? », il demandait toujours – et: « quel est le chemin le plus direct »

et c’est le direct qu’L. cherche, à se confronter se frotter à la réalité,

sans filtre

à dire direct

– à en mettre au besoin –

à lâcher les postures et les inquiétudes

La Blague pour faire rire, comme une excuse,

Un crochet plutôt qu’un direct,

La Beauté du mot pour éviter

de dire trop crûment

L. n’en a plus

Rien

à

Dire.

Beau comme.

Alors, c’est quoi le mieux ? qu’il demanda. Vaut mieux être beau comme un camion, ou comme un pape ?

C’est que ça se discute – un beau camion, monté sur roues comme des échasses, les jantes brillantes au crépuscule, et la fière remorque… – mais un pape ! lustré à l’âme de pauvre bête, rafistolé tous les quatre matins…

Et lui aussi fourni avec son camion ! Modèle réduit et aéré, le genre de beauté qui ne passe pas inaperçue, dans les vastes champs de fidèles, avec ses petites broderies et le bel écarlate au vent.

C’est que c’est joli, les broderies ! mais un camion, ça ne mange pas de pain, ça se gare facilement dans les parkings dédiés, alors qu’un pape !… faudrait voir à y ajouter du beurre, et des épinards, au pain du Pape, et le pape est mobile, mais à déplacements lents, alors que la vie va vite, et la voie de garage.

C’est que c’est un métier très couru, et pas pour les coureurs ! pour ça qu’on les véhicule, il paraît, à aller au rythme des foules et des rocs stationnaires – et pimpon quand il recule, tout comme le camion ! Et pourtant, même pompette, on ne peut pas dire que le pape fasse des miracles ou autre chose que du bruit, mais reculer: il sait.

C’est pas si mal, le néant.

C’est pas si mal, le néant, tentait de se dire S., dans son équilibre un peu précaire – elle ne portait plus de talons depuis des années, avec l’exemption médicale de rigueur, mais elle gardait en cet instant le vertige que l’on ressent les premières fois que l’on s’essaie à sortir, dans toute cette nouvelle et fragile hauteur. Elle appréciait maintenant le silence presque feutré quand elle marchait, sans y retrouver une liberté dont elle avait perdu depuis longtemps le sentiment comme la réalité.

Le Papa de S.

S. se tenait devant le bâtiment, et elle piétinait. Elle n’osait pas entrer, pas encore, repoussait, trépignait. Elle finit par jeter sa cigarette, la ramasser – à demi éteinte, à demi fumée – et l’écraser contre le rebord de la poubelle, avant de la précipiter dans le grand trou noir.