Elle.

Elle n’avait pas toujours été là, et elle m’est tombée dessus – peut-être une nuit. On m’en avait fait un horizon, comme s’il était indépassable. Elle est entrée dans ma vie en apparences, les regards et les petites phrases, et je l’ai cherchée, puisque je la pensais seule chose à trouver.

Elle avait cela de mortifère qu’il fallait l’atteindre sans en avoir l’air, en en cachant les efforts et les déceptions – et je ne voyais pas encore qu’elle justifiait ce que je devenais entre d’autres mains.

Elle reste toujours relative, comme si elle me définissait – et que sa brutale disparition me renverrait au néant d’où je n’aurais peut-être jamais dû sortir.

Il paraît qu’elle n’existe que dans l’œil de celui qui regarde. Ce que j’ai maintenant compris, c’est comment elle fait que je vive ou que je meure, et de cette existence en pointillés me reste juste un espoir relatif – point de fuite.

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